了些。沈清辞看着柳林，这个传说中的蚩尤之像，此刻却像位温文尔雅的先生，可那双眼睛里的光，比幻阵里的怪物更让人心安。
“我会给父亲回信。”沈清辞站起身，拱手时衣袖扫过案边的地图，带起的风让烛火晃了晃，“沈家在洛阳城的商铺，往后会多往北疆送些‘笔墨纸砚’。”
柳林没抬头，只是轻轻“嗯”了一声，指尖在地图上的白雾区域画了个圈。
沈清辞转身时，看见侍女正将剥好的橘子放在他方才坐过的位置，仿佛早已料到他会留下什么。他笑了笑，推门走进朔方城的暖阳里——这里的风依旧凛冽，却带着烟火气，带着比洛阳城更真实的希望。
原来真正的棋子，从来都不是被人摆布的。认清棋局，选对立场，哪怕是枚小卒，也能走出自己的路。
沈清辞回到文书房时，夕阳正透过窗棂斜斜照进来，在积灰的案上投下斑驳的光影。那些原本看着头痛的军报、账册，此刻竟变得清晰起来——哪页记着百姓捐的粮，哪行写着镇魔军换的药，甚至连某个小吏写错的数字，都透着活生生的烟火气。
他拿起狼毫，沾了沾墨汁，开始仔细誊抄。笔尖划过宣纸的沙沙声里，总能听见窗外传来的动静：是妇人唤孩子回家吃饭的吆喝，是铁匠铺里熟悉的锤击声，还有远处传来的、孩子们追着风筝跑的笑闹。
这些声音，在洛阳城的朱门后是听不见的。
他想起去年冬天下雪，路过城南贫民窟，看见冻饿而死的乞丐被像垃圾一样拖走，而朱雀大街上的世家子弟正骑着高头大马，为了争一个花魁掷千金。那时他以为这就是天下，是生来注定的鸿沟。
可朔方城的文书里，记着镇魔军分粮时，把最后半袋粟米留给了孤寡老人；记着城墙修补，士兵和百姓一起搬砖，谁也没把谁当异类；记着那个放风筝的丫蛋，每月能从“军属抚恤”里领到半匹布，足够做件新棉袄。
墨汁在宣纸上晕开，沈清辞的笔尖顿了顿。他忽然明白，柳林的“好”，从不是宽厚仁慈的施舍，是把百姓当人看——不是洛阳城龙椅上那位口中的“子民”，是和镇魔军一起守着家园的同袍，是能在寒冬里围着火炉说笑的街坊。
暮色渐浓时，老吏端来一碗热汤面，上面卧着个金黄的荷包蛋。“将军说，南边来的后生不经冻。”老吏笑得眼角堆起皱纹，后颈的符文在油灯下泛着温和的光。
沈清辞接过面碗，热气熏得眼睛发潮。他低头吃面，面条滑进喉咙，暖得像朔方城的阳光。
窗外的黑旗还在猎猎作响，旗上的符文在夜色